|
Среда, 20.09.2017, 01:26 Приветствую Вас Гость | Регистрация | Вход |
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Позитивное Пространство | |||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
|
Авторская страничкаАвторская страничкаИзумруд По дороге средь чащи сосновой, Я бреду словно бы наугад, Ну и пусть, что петляет подковой, Все дороги ведут в Киев-град. Под лучами весеннего солнца Слышен шорох коры надо мной, А над кронами - неба оконце Пробуждение льёт синевой. Скинув прочь зимнее одеяло, Отдохнувши, проснётся земля, И как будто ни в чём не бывало, Зелень вытянет к небу любя. Не причислить меня к поголовью, Я такой же - природы росток, И из сердца с такой же любовью Луч зелёный вольётся в Поток. Снежок Снегом ложится зима на деревья, Преображая их в белые сны. Дни нам приносят былые поверья, Сказки, надежды и запах сосны. Всё повинуется власти покоя, Из дымоходов сизым дымком, С запахом терпким печного настоя, Наши заботы легли на потом. Винегреторианец (отбеленный стих) Вы представьте себе только – Заяц вышел прогуляться, Не дышать же телом в норке, Вдруг охотник выбегает, Зайца он берет на мушку. - Ни фига себе кузнечик, - пьяно думает охотник. Заяц же, считая йогой все, что посчитать он может, Потому вдыханье ветра Он считает безмятежно, И вот тут на счет четыре Тихо вкрался пятым выстрел. - Ни фига себе я хрустнул, - думал заяц, разминаясь. Что подумала та пуля, Мимо зайца пролетая, – Не хочу я знать вовеки, Всем известно: пуля – дура. Но я знаю, что подумал Гордый правнук Дед-Мазая. Ведь патрон-то был последний… Передать вам вслух не смею. Так и кончилось все это. Заяц в нору возвратился, Оживать ему не нужно, Ведь здоровье его крепко, Никогда не ел он мяса. Доверие Коснись смычком моей души, Играй на струнах тонко Или стихи в ней напиши, Чтоб рифмы как позёмка, А хочешь, нарисуй узор Из листьев винограда, Доверие ведь не позор, А лучшая награда. И пусть, когда пройдут года, Все превратив в былое, С тобою вместе навсегда Доверимся покою. На всем готовом дураку нет счастья, Как впрочем, нет ему его нигде И толку будет как глухому от причастья, Лишь вкус от жизни по усам да бороде. Веселый ум свой в передрягах закаляет, И значит по всему, что не дурак, Он счастье сам себе слагает, Веселый нрав для жизни не пустяк. А злому - невезение в подружки, Хоть может притворяться он царем, Но будет по ночам он грызть подушки, И если не сейчас, так уж потом. Эй, плод семейства розоцветных,
Какова цель твоего перемещения? Если ты ко мне на обед - возврата не будет. (Древнее японо-морское хокку) Шумит и пенится листва, Плоды готовя к угощенью, Не за горами Покрова, Готовь тарелку к яблоковращенью. Снег скрипит, морозный воздух Много не вдохнуть, След вихляет двуполозный, Кто-то торил путь. Вечереет, и с востока Сумерки встают, Где-то там, в окне, далеко, Светится уют. Кто спросил бы, что за дело У меня в глуши, Я б ответил неумело - Порыпеть в тиши. У дождливых витрин, на порогах кофеен Останавливал взгляд и глядел на ни что, И, шагая вовнутрь, был я самонадеян, Не хотев расставаться с мечтой ни за что. Ждал - раскроет ладони мне угол покоем, И на стол в белой чашке поставят уют, И сигара одарит ароматным настоем, И минуты с галопа на шаг перейдут. Ах мечты, вы как прежде остались мечтами, Музыкальный жаргон и бубнение фраз Ожидания все мнут своими стопами, Оставляя надежду - ни здесь, ни сейчас. Улиткой дни переползают По запыленному окну, А ночи мыслью завершают – Ну вот, отбыл еще одну. И, оглянувшись на недели, Дивишься краткости минут. Как быстро годы пролетели, В делах общаешься как шут. Но лишь полуприкрыв ресницы, Ты видишь все вокруг ясней. Не бытие, а небылицы События текущих дней. И веруешь, и уповаешь, Что завтра светлое придет, Но ты ему не помогаешь, Оно само тебя найдет. Так праздно трудишься по будням, Так труден отдых в выходной. И бодрствуешь ты беспробудно, И спишь без снов ты под Луной. Щедрой рукою из зимнего сада, Мне замороженных листьев не надо. Только сегодня или надысь, Волей хмельною перепились. Ветер был с нами, от нас захмелев, Мы ликовали в объятиях дев. Изморозь тронула наши виски, Не замечали чужие ростки, Мы проносились сквозь дни и года, Юность покинула нас. Но когда? Радость от жизни - мой верный приятель, Ты остаешься со мной как Создатель. Ветхая изгородь зимнего сада, Мне замороженных листьев не надо. Meditation Упусти из рук печали, Растворись в рассветной мгле. Пусть любые в мире дали Подчиняются тебе. Незаметным пусть и чистым Будет каждый новый вдох, Чтобы радужно-лучистым Ты сиять в пространстве мог. Посмотри, насколь безбрежно Вновь сиянье Пустоты. Относись к вселенной нежно – Вся вселенная есть ты. Тяжелой поступью столичного жлоба Теперь грохочет паутина мира. Похабство, грязь и вечная пальба. Затоптана чарующая лира. И неба голубого нынче нет, Оно имеет право быть лишь синим. И в рифмах не нуждается поэт, Все в хохломе родимые осины. Порой подумаешь - ну все, схожу с ума, Все реже понимаю речь людскую, От просвещения исходит тьма, И преподы лопочут чушь такую. Ну что ж, коль этот мир суров В беспамятстве к своим основам, Я притворяться умным не готов И не хочу кривить душой и словом. На этот раз со снегом Новый Год. Бреду по лесу, молча ощущая, Вершится как в ночи солнцеворот. В котомке бутерброд и термос чая. Разжечь костер беда невелика. Он нехотя, как сонный, разгораясь, Все требует, чтоб была с ним рука, Шипит и недовольным притворяясь. Вот хворост разгорелся, воспылал. Очерчены круги тепла и света. И я б, наверно, сам себе солгал, Если б сказал - поляна вся согрета. Что сбылось в этот год и не сбылось, Перебираю в памяти неспешно. Что приобрел, расстаться с чем пришлось, Что было неприятно, что потешно. Ночь эта дольше, чем любая ночь. И для того, что сбудется начало, Понять хочу, все остальное прочь. Себя понять, пока не все пропало. Восьмой час в году В году есть самый тихий час, Восьмой, что начался с семи. Его не оглашает глас, Все спят, закрытые дверьми. Пространство тихо и легко, Свободное от всех идей. И время видно глубоко, И мир, свободный от людей. Вот в этот самый тихий час Начни с любви ко всем, кто спит. Не надо открывать им глаз, Никто вам это не простит. 
холст, масло автор Администратор
|
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Copyright MyCorp © 2017 | |||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
